Mi complejo de escritor

Enviado por Rene Quiroga

Resúmen

Las 2 de la mañana y no encontrar una cerveza en la
nevera…tendré que conformarme con un café
descafeinado que bastante estorbo me hace para mantener los
parpados abiertos, y tener un puente entre mi mano y mi hoja en
blanco que no he manchado por cuestiones de sequedad, y que no es
mas que el fantasma de la resaca de la tertulia en el espejo de
la barra de la cantina en la séptima esquina de esta
ciudad.

No he publicado nada, ni soy escritor siquiera, tan solo es un
pasatiempo para transgredir las etiquetas sociales y demás
protocolos de los que carezco, carecer de tiempo y espacio,
tiempo y espacio absurdos, absurdos para vivir y vivir para ser
absurdo…linda combinación. La combinación
que da vida al reflejo que observo en el trinchador con un fondo
de platos y tazas rotas para darle variedad a esta
atmósfera de sombra-luz.

Mi mentón apoyado en mi puño y el café
impostor aun humeando el horizonte limitado de mis dos metros de
fondo antes de llegar a la puerta.
Escribir…escribir…palabra que da vueltas en mi
inconsciente y que lo grita para dar aviso a mi yo consciente de
que la mano esta esperando dictado alguno. Dictado que no llegara
esta noche puesto que la luna no hizo su efecto en mi café
y mi café no hizo efecto en mi consciente.

Escribir no es cosa fácil porque no tendría
sabor, pero tampoco es cosa difícil pues no tendría
sorpresa. Escribir no es un oficio, ni una vocación y
mucho menos una profesión; escribir no es pasatiempo de
intelectuales, ni burla de ignorantes; escribir no es el carnaval
de ideas en donde desfilan palabras de distintos significados
para darle formato a un no se que maldito suplicio de
interés sarcástico.

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Enviado por Rene Quiroga